Reventaba en tristeza
De amarguras azules
Tragadas y regurgitadas.
Era un pétalo desgarrado
Besado por las aves de rapiña
Y sabía a tierra
Y a agua.
Reventaba en desbordes
Con frutas mordidas
Y jardines enfermos.

El viento
sólo es aire
apresurado y ansioso
por llegar a ser
aire.

Este silencio oscuro
es una caja de ecos
amorfamente perfectos.
Y la habitación
nunca fue tan grande
desde este rincón.
Sólo el sol
podrá herir de locura
a la árida herida.