CARLITOS BAUDELAIRE.

Estas arterias negras
No limpian el tiempo,
Sólo infectan.
Y estos días opiáceos
Sólo me duermen,
Sólo me muerden.
Sólo el tiempo
Se prostituye hermoso
En mis manos.
Sonriendo de lujuria,
Devorando los días,
El tiempo pudre la carne.


pd: leer "el spleen de París" y escuchar Patrick Watson...

INSTANTE

Por el momento
no debes ser nada más
que el momento.


pd: la vida debería ser un haiku

ELLO
Si no fuera por ello
nada sería
como yo.
Ese es aquél,
que no es más ajeno
siendo el más nuestro.
Si no fuese por ese yo
nada sería más mío
que mi ello.
Aquél es ese eso
que nos seduce
siendo ajeno.